Виды Монмартра. Осень 2005.

[kitobow]

Морис Утрилло ничего не придумал, небрежной кистью пройдясь по шершавым стенам Момартра.



Узкая улица криво спускается вниз, петляя между арками подворотен и красными фонарями ночных клубов.
У входа в непонятного вида заведение стоят две дамы: девушка в очках близоруко смотрит поверх толпы, а наглая француженка облизывает яркие губы и небрежно поправляет сползающую кружевную подвязку чёрного чулка.
Амплуа проституток Монмартра рассчитаны на любой вкус. Испуганная институтка приоткроет бритую промежность, стыдливо опуская вниз фиговый лист учебника Мировой истории. Расстёгивая рубашку случайного любовника, роковая женщина яркой помадой испачкает его белый воротничок или порвёт нагрудный карман. Теряясь между ковриком и брошенным кружевным чулком, на пол упадёт оторванная пуговица мужских штанов.

Мимо мнимой институтки и роковой женщины проходят два юноши в розовых рубашках. Юноши и девушки здороваются. Жители клоаки перемещаются от входа в Мулен Руж до кирпичной церкви и собора Сакре-Кер. Жизнь исторической клоаки отражается в окнах секс-шопа и борделя. В зеркалах антикварного магазина отражаются случайные лица.

Стремительно темнеет узкая полоска неба над безымянным переулком. За разбитым стеклом брошенного кафе начинает шевелиться ворох пожелтевших бумаг. Вечерний сквозняк Монмартра оживляет скомканные старые афиши.
За скудной виноградной лозою, перевивающей чугунное литье старой ограды зажигается одинокая фара чужого мотоцикла. Кожаная спина ночного мотоциклиста скатывается вниз по улице и теряется в сумерках. Рокот мотора теряется в ночных шумах.







Над крышей легендарного кабаре вращаются лопасти красной мельницы. Странно думать, что на этой улице раньше жил Тулуз Лотрек. Cам.