kitobow | Певец.

Ездили в "Игл Крик" парк, чтобы погулять на природе. Видели толпу брачующихся индусов. Какие-то странные люди, облачённые в очень странные одеяния, собрались на тенистой поляне, расположенной возле живописной заводи. Странные люди устаивали какие-то очень странные ритуалы. Увертюра для бубна и без оного.

Мы с другом Колечкой всё гуляли по долинам и по взгорьям, а племя брачующихся индусов бродило по парку, расползаясь во всех направлениях.

В какой-то момент, мы проходили мимо искусственно созданного озера. Мягкое игривое Солнце садилось кормой в воду, придавая всему некий таинственный колорит. На берегу озера стоял некий индус с брюшком, обращённым к водной глади и бутылкой неопознанного пива в тёмных мохнатых руках. Индус пел песню. Его бесконечное "ОйлалалаЛу!УоооооойЛалуЛа!" неслось над золостистыми барашками волн, прибиваемых к песчаному берегу. Иногда голос поющего ударялся в низкие басы, а потом срывался в фальцет. Ритм пения хромал на бесчётное количество тактов, изредка замирая в мёртвой точке.

Со стороны всё это выглядело, как проявление этнического несоответствия. Белая фермерская Америчка. 21 век. И вдруг. В одном дремучем парке жил один дремучий человек, поющий дремучие песни.

Можно предположить, что в голове поющего существовала другая картинка:
- Стою я, красивый, на берегу прекрасного озера. И пою прекрасную песню. Волны, деревья, цветы, травы и птицы поют вместе со мной и радуются каждому звуку.